Gedanken

Besondere Zeiten erfordern besondere Weihnachtsüberraschungen.
Zeitlich genau richtig sind sie wieder im Angebot.
Sweetie sind wie Weihnachtskugeln. Bloss zu schwerer für den Christbaum.
Die grüne, ovale Zitrusfrucht macht mein Leben besser.
Sie sehen aus wie eine Grapefruit oder eine zu klein geratene Pomelo.
Mensch nennt sie Sweetie. Der eigentliche Name der Frucht lautet jedoch Oroblanco, was übersetzt so viel bedeutet wie die „klare Goldene.“
Sie wächst auf immergrünen Bäumen. Wahrscheinlich im Garten Eden.
Die pralle Zitrusfrucht ist eine Kreuzung aus Grapefruit und Pomelo und wurde in den 80ern in Israel gezüchtet.
Das Fruchtfleisch ist hell. Sie schmeckt süßer als eine Grapefruit.
Sweetis haben nur wenige Kalorien, darum muss ich viele davon essen.

Die Fenster-Türen stehen weit offen und ich kann mit einem Schritt hinaus treten in meinen Garten. Mein erweiterter Lebensraum ist wieder offen. Gestern war Bienenweide-Pflanztag.  So locke ich Bienen und Schmetterlinge auf meine Terrasse.

Die Sonne wärmt vom Himmel. Es grünt und spriesst. Die Duftpflanzen haben ihre eigene Sprache. Ich höre die Vögel singen.

Ich blättere in dem wunderbaren Buch «Quints Tierleben»
Betrachte seine Bilder, lese darin Geschichten und Gedichte über die Tierleben und das Leben mit Tieren.
«Die Tiere sind unsere Brüder».
Die Bilder erzählen von Gefährtenschaft zwischen Menschen und Tier. Sie erzählen von Nähe und Angst, von Staunen und Sorge, von Verrat und Liebe und von einer uralten Geborgenheit.
Ich halte dieses Buch gerne in den Händen. Es stimmt nachdenklich, heiter, traurig, macht wütend und erklärt mir das ganze Leben.

Du brauchst Raum. Viel Raum. Du wohnst zwischen zwei Flügeln und magst es gern reinlich. Also sind an den Flügeln vorsorglich zwei Lappen angehängt. Wie ein Blasbalg hebst und senkst du deine Behausung.

Du lässt dich schwer anhalten. Nur wenn ich mich stark erschrecke bleibt du manchmal stecken.
Im stetigen Kreislauf verbindest du mich mit dem Leben.
Für sportliche Höchstleistungen bist Du trainierbar. Das Singen und die Blasinstrumente bereiten dir Vergnügen.

Du bist eigenwillig.
Du kannst dich wütend aufbauschen und wirst zum zärtlichen Hauch im Liebespiel.
Mal stockst du, mal höre ich dich rasseln. Manchmal bewegst du dich flach an der Oberfläche. Beim Treppensteigen pumpst du tief durch den offenen Mund.
Den einfachsten Weg, jener, der durch die Nase führt, magst du am Liebsten.
An kalten Tagen wirst du als feiner Nebelschleier sichtbar.
Auf Tierhaare oder Pollen reagierst du allergisch. Dann beginnst du zu pfeifen oder bleibst ganz weg.
Du hast eine eigene Geruchsnote. Darüber zu sprechen ist eine peinliche Angelegenheit.
Im Alter wirst du zum Schwächling und lässt mich mit dir und um dich ringen.

Geschrieben, um Dir den Atem zu rauben!

Gross und mächtig steht er in meinem Schlafraum. Der Schrank. Also männlich. Schon immer wolltest Du zu hoch hinaus. Für die obersten Tablare nötigste Du mich immer auf den Dreitritt. Breit bis Du auch. Protzig, mit fünf Türen. Du warst einmal weiss. Jetzt bist du alt und verlebt, vom Leben gezeichnet. Die Lamellentüren leicht vergilbt. Das Nikotin vieler letzter nächtlicher Zigaretten haftet in Deinen Rillen.

Du bist mehr als ein gewöhnlicher Schrank. Du bist auch Spielfläche für meine drei Katzen. Mit sicherem Sprung vom Katzenturm landen sie auf Deiner hohen Abdeckplatte und balancieren von dort aus sehr geschickt über die halsbrecherisch schmalen Eisenbalken durch die Loft.

Ich habe Dich vor vierzig Jahren von meinem Lohn abgespart. Du bist mein erster eigener Schrank geworden. Du bist mit mir umgezogen. Von dort nach dort und weiter.

Oft wirst Du angefeindet. Nein, nicht von mir. Meine Freunde, jene mit dem feinen Sinn für das gutes Design begegnen Dir mit abschätzigen Worten. Doch je mehr Du in die Defensive gedrängt wirst desto breitbeiniger verteidigt ich Deine Daseins-Berechtigung.

Du bist kein währschafter Bauernschrank aus massivem Tannenholz und bemalt mit sakralen Motiven. Nie warst Du ein Teil der Mitgifte, nie gefüllt mit Leinen, Flachs und Wäsche für den Haushalt. Du taugst also nicht für die Erbfolge. Schrank, alter Freund, was soll jetzt mit Dir werden?

Seit Tagen umschleiche ich mich mit dem Gedanke vom Ballast abwerfen und konfrontiere Dich mit der Entrümpelung.

Doch leicht wird Deine Geschichte nicht zu Ende geschrieben, Dein Leben nicht ausgelöscht.

Zu unmöglichen Öffnungs- und Spielzeiten sich anbieten?

Ohne Eintrittspreise zwei bis drei Filme nebeneinander laufen lassen?

Mit meinen Gefühlen Achterbahn fahren?

Mich zur Regisseurin verpflichten die auch das Drehbuch selber schreibt?

Mich die Kamera führen, die Hauptrollen besetzen und das ganze Set alleine aufbauen lassen?

Ungefragt mein Leben mit Glücksmomenten füllen?

In einem Raum voller nebligem Zigarettenrauch spielen?

Meine Gefühle manipulieren?

Mich mit Wiederholungen nerven?

In Rückenlage mich in Bildern schwimmen lassen?

Liebe, Drama und Wahnsinn vermischen?

Immer neue Fragen stellen?

Mich emotional erpressen?

Das Aufstehen und Rauslaufen verunmöglichen weil der Kopf ja immer mitkommt?

Erhellend, ermüdend, leichtsinnig, erotisch, farbig sein?

Zwischentöne und Missklänge übermütig vermischen?

Vom Bild zum inneren Gespräch werden?

Meinen ganzen Körper aufwühlen, strapazieren, aufweichen?

Sich an kein Ende halten?

Mit mir Schabernack treiben?

Viel Speicherplatz belegen und sich nicht desaktivieren lassen?

Mich immer wieder zum Schreiben anfeuern?