Erlebtes

Letzthin habe ich mich im Netz herum getrieben. Einfach so, ohne Sinn und Zweck. Mich auf Facebook rumgescrollt. Das ist so ähnlich, wie Mutter damals «Frau im Spiegel» oder die «gelbe Post « studiert hat. Glücklicherweise bin ich dann noch auf das neue Thema vom Schreibwettbewerb gestossen

Wir freuen uns die 19. Ausgabe des Ü 70 Schreibwettbewerbs zu lancieren: Das Thema lautet dieses Mal «Der Brief».

«Ü 70» ist ein Talentwettbewerb für ältere Menschen, der nun bereits zum 19. Mal ausgeschrieben wird. Das Prinzip ist einfach: Jegliche Schreiber/innen über 70 Jahre (Geburtstag bis 31.12.1953) können einen Text zum vorgegebenen Thema einreichen.

In den Sommernächten sitze ich lange auf der Terrasse und lese. Vom Buch «hast du uns endlich gefunden (Edgar Selge) bin ich sehr berührt und von seinem Schreibstil angetan.

Die frisch eingepflanzte Bienenweide verströmen einen würzigen Duft. Die Katzen liegen langgestreckt mir zu Füssen auf dem Boden.

In der Nacht konnte ich nicht einschlafen. Das Thema vom Schreibwettbewerb *der Brief* hat mich umgetrieben, mich nicht losgelassen. Hin und her studiert habe ich nach einem geeigneten Erzählthema. Ein Liebesbrief? Ein Kündigungsschreiben oder gar ein Drohbrief? Wie-wo-was könnte in diesen Briefen erzählt werden?

Dabei habe ich gespürt, ich kann nur über etwas schreiben, was mich persönlich betrifft. Also, noch eine zweite Zigarette im Bett geraucht, noch ein Glas Rhabarberschorle getrunken. Vom Turm schlug die Uhr dreimal. Dabei überkam es mich wie eine Gewitterzelle. Blitz und Donner schlugen bei mir ein. Berührten Kopf-Herz und Hand.

«Der nichtgeschriebene Brief an meine Mutter», so wird mein Text mich führen. Ich denke, das Leben meiner Mutter und die Tochter-Mutterbeziehung gleichen einer Fundgrube.

Ein gefundenes Fressen ist mir jetzt der Gang in die Küche. Zuerst die Katzen mit Futter stilllegen, dann eine Kleinigkeit für mich zubereiten. Nein, nicht aus der Dose- aber etwas Schnellfertiges.

diese Zitronen sind für mich wie Glückskekse. Nur viel besser!

Elend, ach Elend! Bei mir stand sprichwörtlich das Unheil vor der Tür. Gestern, fast gleichzeitig, haben meine beiden grandiosen Baltensweiler-Leselampen den Geist aufgegeben. Kein Wunder, wo draussen das Sturmtief Roxana in Orkanstärke chuttet und stürmt. Nein, ich hatte keine Gänsehaut, bekam keinen Schrecken. Es war weit schlimmer. Ich konnte nicht mehr lesen. Bei mir gingen die Lichter aus. Verkehrsstörung in der guten Stube. Wie soll ich ohne zu lesen das Leben wieder in den Griff bekommen?
Wenn uns die Lichter ausgehen,
gehen uns vielleicht die Sterne auf, meint Walter Ludin

Ich halte Abstand zu andern Menschen. Das fällt mir leicht.
Ich vermeide das Küssen. Das finde ich bedauerlich. Ich schneide mir die Fingernägel kurz und bürste meine Nägel regelmässig. Kein Schmutz soll sich darunter ansammeln.
Wirklich, ich leiste meinen redlichen Beitrag zur Krisenbewältigung.

Die Erfolge von gestern sind das Scheitern von heute.

Klirren und Scheppern begleiten mich durch die Tage.
Beim Frühstück stosse ich aus Versehen die Kaffeetasse um.
Am Nachmittag schneide ich mir beim Kartoffelrüsten in den Finger. Und kurz vor Feierabend fällt mir auch noch der vollgestopfte Müllsack aus.

Kennen Sie den Schwarzen Johannisbeersaft? Dieser Muttersaft ist tiefblaurot, hoch konzentriert und gilt als Kraftbündel.
Für mich hat mein tägliches Liebligsgetränk magische Eigenschaften.
Es war am Sonntag. Ich deckte den Tisch mit duftendem Zopf. Legte Käse, Confi und Butter auf.
Beim Hantieren fuhr ich zusammen. Riss die Augen auf. Die Flasche mit dem Dunkelroten fällt mir aus der Hand. Das Glas zerschellte in viele Scherben. Der Saft spritzt weit. Breitet sich aus und nimmt auf dem weissen Steinboden Gestalt an. Zeichnet Streifen, Pfützen, Tropfen.

Also, es gibt Tage!
Oder werde ich zusehends ungeschickter und schussliger?
Sicher brauche ich ein neues Bewusstsein für meine Schwächen.
Ich nenne es Erfahrungsgewinn.

In der Nähe von Fehlern liegt die Wirkung. „Brecht“

Also:
die Sache mit der Sucht, die mit den Zigaretten, sie ist mir vertraut. Vertraut anno den 68ziger Jahren. Hie und da die Marke gewechselt. Sonst aber getreu, gemeinsam mit dem Rauch, durch jugendkulturelle und alterskulturelle Umbrüchen begleitet.
Vor einer Woche nun ging mein I-Phon kaputt. Zuerst begegnete ich dem Missgeschick gelassen. Lebte getrost durch den Tag, keine Nächte hinderten mich beim Schlaf.
0hne Handy kein Leben? Ich doch nicht. Aufmerksamkeitsdefizit? Das betrifft die Anderen.
Dann schlich es sich ein. Leise. Ein körperliches Unwohlsein. Gedankliche Unruhe. Gehässigkeit gegenüber Freunden. Schweisstropfen auf der Stirne.
Ich musste es erkennen und bekennen: Mich hat es erwischt- oder ehrlicher formuliert, ich habe mich erwischen lassen. Sie, die Nomophobie hatte mich in den Fängen. (Der Begriff setzt sich zusammen aus „no mobile phone“ und „phobia“.
Meine Notlage ist unabwendbar. Ein neues I-Phon muss her. Sofort- schnell-jetzt!
Ich schaffe das bis am Samstag, sprach mein Therapeut zu mir. (Fähiger Pfarrer a.D.)
Der Rettende fasst an und klügelt nicht.
Und alles wurde gut.

Die Mondin, die fast Volle, steht wieder leuchtend hell rund und buttergelb am nächtlichen Himmel. Mir scheint, das Rundgesicht lächle und mache mir die Nacht zum Tag. Ein Plagi-Chaib dä Mond.

Bei Buddha steht der Vollmond als Symbol für die Erleuchtung. Bei mir und meinen Katzen steht er für innere Unruhe und hoch aktive Nächte. Möbel rücken, nachts um halb zwei Spaghetti kochen, verlorene Einzelsocken einsammeln, die gelesenen und die noch nicht gelesenen Bücher ordnen und dabei nicht der Frage ausweichen, ob besser alphabetisch oder doch lieber nach Farben sortiert.

Montessorie – Syndrom, so meine Mondkrankheit. Ordnen, aufräumen, sortieren. Die äussere Ordnung und die vorbereitete Umgebung als Basis zum stabilen inneren Aufbau! So die Pädagogin.

Noch zwei Nächte dauert die Krankheit. Dann ist der Spuck vorbei. Die Nächte wieder frei zum Träumen von der Reise zum Mond und zurück. Zum Träumen vom Glück, von der Wahrheit und von der Liebe.

Wie schön, wenn auch im guten Alter und nach einer schwierigen gesundheitlichen Zeit noch Irrungen und Wirrungen möglich sind.

Die Worte, die Gesungenen und die Gesprochenen, die mit Schwüren verbundene Hoffnung auf die Ewigi Liäbi entlockten mir bisher allenfalls ein mitleidiges Schmunzeln. Mahnt ja auch voraus ahnend der Kult-Song: „doch Garantiä chan ich diär keini gä, dass es für immer so wird si.“

Und jetzt hat sie mich doch erwischt. Gestern hat sie sich leise an- und eingeschlichen. Es waren weder Drogen noch Alkohol im Spiel. Einzig dem lauwarmen Kräutertee aus Mimis Garten darf vielleicht eine Wirkung nicht abgesprochen werden.

Sie tauchte auf aus einem Tumult von Fach-Büchern, Notizzetteln, skizzierten Strukturbäumen, Farbstiften, und verglimmten Zigarettenstummeln.

Mit geballter Kraft und mit frohlockenden Glückshormonen nahm sie Raum und breitete sich in meinem ganzen Körper aus. Lerninhalte erarbeiten, Schwerpunkte setzen, Vernetzungen visualisieren, Unterricht choreografieren.

Da spürte ich mich wieder ganz lebendig. Da war sie mir ganz nahe, meine ewige, beständige und erfüllende Liebe zum Lehrberuf.

Eben sind tausend Regentropfen auf mich gefallen. Auf die Haare, in mein Gesicht, sie tropften an meinem Kinn herunter und haben Hals und Pullover genetzt. Ich spürte die Kälte auf meiner nassen Haut und bin doch heiter gestimmt.

Frohlockend sozusagen, bin ich mit dem Velo vom Jahres-Gesundheits-Check heimgekehrt. Mit lauter guten Ergebnissen. Nein, nicht dass mich Schmerzen zur Frau Doktor geführt hätten. Es war diese leicht demütigende Aufforderung vom Strassen-Verkehrsamt, welche befehligte, meine Verkehrstüchtigkeit bedürfe nun der amtlichen Beglaubigung. Fahreignungstest für Senioren, so heisst diese Prüfung. Ich musste auf einer imaginären Linie durch das Sprechzimmer gehen, mit geschlossenen Augen kurz auf einem Bein stehen und die aktuelle Leistungsfähigkeit meiner Augen unter Beweis stellen.

Die kognitiven Fähigkeiten prüften sich an einfachen Multiplikationen und sogar meinen Namen wusste ich richtig zu benennen. Sichtbare psychische Probleme liessen sich keine ausmachen- in diesem Bereich konnte ich dem Amt wohl ein Schnippchen schlagen.

So bin ich also für zwei weitere Jahre als geringes Sicherheitsrisiko befunden und darf weiter sorgsam auf unseren teuren Strassen rollen. Sagt ein Geisterfahrerin ganz empört zum Polizisten: „Was heisst hier falsche Richtung? Sie wissen doch überhaupt nicht, wohin ich wollte!“